{"id":162,"date":"2021-09-11T17:04:00","date_gmt":"2021-09-11T17:04:00","guid":{"rendered":"https:\/\/philipp-larsen.fr\/?p=162"},"modified":"2025-12-23T17:05:27","modified_gmt":"2025-12-23T17:05:27","slug":"lattente","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/philipp-larsen.fr\/index.php\/2021\/09\/11\/lattente\/","title":{"rendered":"L’attente"},"content":{"rendered":"
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\"\"<\/figure>\n<\/div>\n\n\n

Elle est depuis longtemps dans cet h\u00f4tel de verre, cath\u00e9drale transparente d\u00e9fiant les nuages les plus bas, dans la suite 2404, surplombant le pass\u00e9.

De l\u00e0-haut, elle observe les trains de nuit qui quittent la gare. Leur \u0153il cyclopique arrose les rails d’une lumi\u00e8re \u00e9lectrique. Ils transportent les souvenirs de l’humanit\u00e9, les conduisant dans les silos de l’oubli ou aux archives m\u00e9morielles. Le trafic est intense, incessant. Les trains qui partent sont remplac\u00e9s par d’autres qui arrivent pour alimenter le pr\u00e9sent.

Elle l’attend , Lui, jour apr\u00e8s jour. A force d’attendre, elle a le sentiment de devenir l’Attente. Elle sait qu’il viendra, pourtant, et qu’ensemble ils quitteront l’h\u00f4tel pour un voyage \u00e9ternel. Un jour. Parfois, elle descend au bar, ignore l’ascenseur et emprunte l’escalier-alphabet. Elle ne ma\u00eetrise pas la langue locale et les mots de ses pas son vains, d\u00e9nu\u00e9s de sens.

L’h\u00f4tel diffuse la musique d’un orgue de cristal qui se r\u00e9pand dans les salons, les couloirs et d\u00e9pose son voile harmonique sur le d\u00e9cor standardis\u00e9.

Le barman jeune, jean et allure d\u00e9contract\u00e9e, qu’elle sait \u00eatre un agent du Temps, secoue un shaker argent\u00e9, verse un liquide orang\u00e9 dans une coupe conique qu’il pousse vers elle. Elle enveloppe la paille de ses l\u00e8vres luisantes et sirote le cocktail, le regard perdu sur l’horizon des si\u00e8ges en cuir.
Elle voit \u00e0 peine les autres clients. Des couples flirtent, ber\u00e7ant leurs illusions \u00e0 l’intersection de leurs regards amoureux. Des hommes d’affaires grugent d’autres hommes d’affaires, picorant l’avantage comme des alouettes sans miroir.

Elle remonte dans sa suite. L’ascenseur se hisse dans un feulement hydraulique et la d\u00e9pose l\u00e0 haut. Seule. S’approche de la fen\u00eatre. Les trains toujours, ballets d’essieux, pantomime des wagons luisant de m\u00e9tal. Seule. Dans l’attente. Et puis, cette silhouette, tout en bas, reconnaissable entre des milliers. Minuscule au pied du gratte-ciel. Absorb\u00e9e par la base de l’immeuble. Des minutes, plus longues que des jours de solstice d’\u00e9t\u00e9.

Un pas dans le couloir. Des coups \u00e0 la porte comme un pic-vert fouillant l’\u00e9corce.

Alors l’attente, obsol\u00e8te, se drape en aurore bor\u00e9ale et, sans bruit, s’\u00e9vapore au-dessus de la ville.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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