{"id":201,"date":"2023-01-30T16:35:00","date_gmt":"2023-01-30T16:35:00","guid":{"rendered":"https:\/\/philipp-larsen.fr\/?p=201"},"modified":"2025-12-29T16:35:30","modified_gmt":"2025-12-29T16:35:30","slug":"reve","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/philipp-larsen.fr\/index.php\/2023\/01\/30\/reve\/","title":{"rendered":"R\u00eave"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Mon calice, caboss\u00e9 de vie, se remplit chaque jour de gouttes temporelles<\/p>\n\n\n\n

Un jour, malgr\u00e9 les \u00e9vitements, les d\u00e9tours, les pirouettes, se dresse un mur, construit de blocs d’incertitude, d’oublis, d’incompr\u00e9hension, de doutes. Un mur sur lequel viennent mourir en myriades les mots, ces duperies de l’auteur.
Dans une vie pour plaire, on se d\u00e9cline \u00e0 l’envi car un auteur est un mensonge permanent, un mythomane autoris\u00e9, un semeur de contradictions, un brouilleur de pistes
Qui peut p\u00e9n\u00e9trer son c\u0153ur ? Ce d\u00e9dale inextricable, jungle envahie par la manigance des mots.<\/p>\n\n\n\n

Dur, tendre, indiff\u00e9rent, romantique, pragmatique, efficace, r\u00eaveur, asc\u00e8te, h\u00e9doniste, \u00e9picurien, s\u00e9v\u00e8re, dr\u00f4le, important, d\u00e9risoire, s\u00e9dentaire ou assoiff\u00e9 de voyage et de nouveaut\u00e9, IL est JE.
Il y a tellement de versions de moi que je ne sais plus qui est l’original.
L\u00e0, en vous parlant, suis-je le clone ou le vrai moi ? Comment me distinguer de moi-m\u00eame ?
Accastill\u00e9 d’\u00e9motions contradictoires je me penche sur l’onde miroir d’une \u00e9tendue aqueuse<\/p>\n\n\n\n

Caress\u00e9 par la brise, mon reflet narquois tremblote.
Dans les t\u00e9n\u00e8bres, je m’accoude au pass\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Tiens, mes parents s’en sont all\u00e9s ! L’un apr\u00e8s l’autre, discr\u00e8tement, du bout de l’\u00e2me. Leurs m\u00e9moires se sont dissoutes dans l’air \u00e9pais des nuits d’hiver.
Ai-je su les aimer ? C’est quoi, c’est comment d’aimer comme il faut ?<\/p>\n\n\n\n

Au scrabble de mon existence, mort compte double
On peut arr\u00eater le jeu ? Trop petit pour grandir, je reste assis au pied de la lettre. Oubli\u00e9 le sensuel Q galb\u00e9 de la victoire, le Z d’un zombie de s\u00e9rie B, le V ouvrant outrageusement les fines jambes d’une victoire textuellement transmissible.
Fant\u00f4mes je vous vois passer le pont suspendu au dessus d’un Styx grondant et \u00e9ructant. Effet sp\u00e9cial de mon r\u00eave grand format. Je vous accueille sans peur et vos corps \u00e9vanescents me suivent dans une bienveillance silencieuse. Escort\u00e9 de cette \u00e9trange \u00e9quip\u00e9e, je continue mon r\u00eave.<\/p>\n\n\n\n

Je suis bois flott\u00e9 d\u00e9rivant sur le fjord lisse et, l\u00e0 o\u00f9 la mer n’ose plus s’avancer, un ponton de bois marque la fin de mon voyage. En levant les yeux, je la vois, la femme du fjord. Elle est pench\u00e9e au chevet de mon attente, empanach\u00e9e de cheveux, scrutant les flots \u00e0 la recherche de son meilleur souvenir. Nos yeux se croisent et de son promontoire de bois son regard me caresse. Une ris\u00e9e attise nos envies. Elle plonge et je souris.<\/p>\n\n\n\n

Le jour se l\u00e8ve. Je pose mon stylo devenu inutile, gouge \u00e0 creuser mes fantasmes en ronde-bosse dans les brumes \u00e9paisses de mon inspiration..<\/p>\n\n\n\n

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