{"id":224,"date":"2023-10-11T17:19:00","date_gmt":"2023-10-11T17:19:00","guid":{"rendered":"https:\/\/philipp-larsen.fr\/?p=224"},"modified":"2025-12-29T17:20:31","modified_gmt":"2025-12-29T17:20:31","slug":"niagara","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/philipp-larsen.fr\/index.php\/2023\/10\/11\/niagara\/","title":{"rendered":"Niagara"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Je ne suis pas plus Henry que Miller, pourtant, adolescent, j’ai roul\u00e9 de tropique du Capricorne en tropique du Cancer au volant d’une Chevrolet Bel Air de mon imaginaire. L’espace d’une envie secr\u00e8te, je glissai ma peau dans celle de Kerouac et flirtai dans les \u00ab diners \u00bb du Missouri, sur la route 66.<\/p>\n\n\n\n

Ce matin, assis en bord de torrent, j’ai plong\u00e9 ma main dans l’eau glac\u00e9e pour en sortir un galet poli d’histoire et de glaciation. Noir vein\u00e9 de gris, il ressemble \u00e0 un bonsa\u00ef d’un satellite d’Uranus. Je pose sa masse inerte au creux de ma main, \u00e0 l’\u00e9coute de sa bienveillante placidit\u00e9 et je r\u00eave Niagara, rivi\u00e8re sans retour, rapides hurlant dans les gorges \u00e9troites, brassant la vague en \u00e9cume glac\u00e9e. Je suis f\u00e9tu sur la rivi\u00e8re Chippawa, bois migrant en approche des chutes et de leur assourdissant vacarme. Attir\u00e9 par le vide et le tumulte, je plonge dans la b\u00e9ance bouillonnante.<\/p>\n\n\n\n

Sur la rive oppos\u00e9e, la femme silencieuse, assise sur un petit terre-plein de mousse, me regarde. Appuy\u00e9e sur son genou pli\u00e9, elle me fixe, le visage d\u00e9nu\u00e9 d’\u00e9motion. Sortie sans autorisation d’une toile de Schiele, elle est l\u00e0 depuis plus d’un si\u00e8cle, autrichienne blas\u00e9e trompant l’ennui dans son regard sans sourire.
Je n’ose lui adresser la parole car un torrent et un si\u00e8cle nous s\u00e9parent, son \u0153il est s\u00e9v\u00e8re et je peine avec la langue \u00e0 d\u00e9clinaisons. Nous nous toisons donc dans la musique des remous et le chant des \u00e9l\u00e9mentaux qui module de rocher en rocher.

Plus bas, au sud, dans un quartier oubli\u00e9 de Buffalo, un homme tombe sur un vieux r\u00e9veil rouill\u00e9 au m\u00e9canisme asthmatique, abandonn\u00e9 sur le trottoir aux pluies d’automne. Le ramasse et en fait son tr\u00e9sor. Portant les stigmates du d\u00e9classement, l’objet cacochyme se r\u00e9veille et marque le temps avec l’h\u00e9sitation de l’ill\u00e9gitime \u00e0 peine tol\u00e9r\u00e9. Ses minutes sont hasardeuses mais qui s’en pr\u00e9occupe ?
Dans un coin de la pi\u00e8ce, une cafeti\u00e8re autrefois italienne siffle un arabica au go\u00fbt de pauvre. Le r\u00e9veil sonne.<\/p>\n\n\n\n

Alors, mouill\u00e9 de Niagara, je frappe \u00e0 la porte de l’homme et lui tends le galet noir et humide. Son visage s’illumine. Les mots sont obsol\u00e8tes. Il prend le min\u00e9ral luisant et le caresse comme on flatterait le cou d’un lynx. Ses yeux ont accroch\u00e9 une myriade de photophores sur son \u00e9cran r\u00e9tinien. La pierre est sienne d\u00e9sormais et mon r\u00eave se dissout dans l’aurore.<\/p>\n\n\n\n

J’ai combl\u00e9 ma nuit<\/p>\n\n\n\n

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