{"id":265,"date":"2025-12-05T18:40:00","date_gmt":"2025-12-05T18:40:00","guid":{"rendered":"https:\/\/philipp-larsen.fr\/?p=265"},"modified":"2025-12-29T18:41:19","modified_gmt":"2025-12-29T18:41:19","slug":"peur-du-noir","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/philipp-larsen.fr\/index.php\/2025\/12\/05\/peur-du-noir\/","title":{"rendered":"Peur du noir"},"content":{"rendered":"\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

    Ce matin. Je me r\u00e9veille et j’ouvre les yeux. Toutes les fonctions vitales semblent fonctionnelles. Sauf une, car je reste bloqu\u00e9 dans la nuit. Pas une lueur de jour. Pourtant je jurerais que mes yeux sont grand ouverts. Je panique. Je n’ose pas sortir de mon lit. L’obscurit\u00e9 est profonde, \u00e9paisse, aussi dense que si je me trouvais \u00e0 l’int\u00e9rieur d’un puits de p\u00e9trole. J’appelle \u00e0 l’aide. Bien s\u00fbr, personne dans la maison. Un silence de fin du monde. \u00c0 t\u00e2tons, j’essaie de reconstituer mon environnement proche. L’oreiller, mon genou, le montant du lit, la couette molle et inerte comme une guimauve onctueuse. Je suis assis dans le lit, le regard tourn\u00e9 vers la fen\u00eatre car je sais qu’elle est l\u00e0 si proche. Je ne per\u00e7ois m\u00eame pas une infime clart\u00e9, un mince trait de lumi\u00e8re pour me prouver qu’elle existe encore et me donner quelque espoir. Je suis mur\u00e9 dans un noir absolu. Le jour a cess\u00e9 de se lever.
    Alors je crie ma terreur, un cri de Munch, puissant, existentiel, qui se r\u00e9percute et rebondit sur les angles ac\u00e9r\u00e9s de ma nuit.
    J’ai fait ce r\u00eave chaque nuit pendant une semaine. Je fermais les paupi\u00e8res avec appr\u00e9hension de peur qu’elles ne deviennent r\u00e9ellement les murs de ma prison. Je luttais jusqu’aux pr\u00e9mices de l’aube puis \u00e9puis\u00e9, sombrais dans les labyrinthes de mon inconscient.

    J’ai cinq ans. Je suis seul \u00e0 l’\u00e9tage de la maison. Les monstres sont tapis, je le sais. Je ressens leur consistance silencieuse. La non-lumi\u00e8re me terrifie par ce qu’elle cache d’inconnu. Je trouve le courage de me glisser jusqu’en haut de l’escalier qui m\u00e8ne au rez-de-chauss\u00e9e, sur la derni\u00e8re marche, en ciment. Tourn\u00e9 vers le gouffre b\u00e9ant de l’escalier, j’appelle doucement mes parents qui dorment \u00e0 l’\u00e9tage du dessous, \u00e0 voix basse. Paradoxalement, je souhaite qu’ils m’entendent mais je n’ose pas \u00e9lever la voix de peur de les r\u00e9veiller. La nuit \u00e9tire ma terreur enfantine.

    J’ai grandi, j’ai d\u00e9pass\u00e9 la peur de cette obscurit\u00e9 qui cache les asp\u00e9rit\u00e9s du monde. Je ne lance plus d’appel du haut de l’escalier. J’ose marcher seul dans la for\u00eat bruissant de mille sons, au creux de la nuit sans lune, mes peurs sont apprivois\u00e9es et glissent sur le sentier. Je ressens une v\u00e9ritable jubilation \u00e0 vivre cette exp\u00e9rience sylvestre au creux des t\u00e9n\u00e8bres. Acc\u00e9l\u00e9ratrice de particules sensorielles.
    Car ce ne sont plus les monstres de cette obscurit\u00e9 que je crains aujourd’hui, je m’en suis fait des alli\u00e9s. Ce que je crains et qui hante mes nuits, c’est la noirceur des hommes qui cadenassent les c\u0153urs et d\u00e9tournent les \u00e2mes. Une noirceur velue qui n’appartient \u00e0 aucune palette, \u00e0 aucune gamme d’expression. Une couleur absolue sur laquelle ne se refl\u00e8te pas la lumi\u00e8re, une n\u00e9gation de la vie. Et mon cauchemar r\u00e9current est l\u00e0 pour me le rappeler.<\/p>\n\n\n\n

    Ma vraie phobie du noir, terr\u00e9e au fond de moi durant des ann\u00e9es, un jour s’est envol\u00e9e et cette couleur souvent maudite m’est apparue comme la n\u00e9cessaire justification de la lumi\u00e8re car il la sublime. J’ai alors voyag\u00e9 sur les toiles de Soulages, m’immergeant dans son outre-noir comme dans un bain de jouvence. J’ai appris \u00e0 aimer la plume lisse des corbeaux. Les cormorans au plumage si sombre me fascinent. Devenu candide alchimiste, j’ai tendu l’oreille aux murmures litt\u00e9raires et la Marguerite de Yourcenar m’a r\u00e9v\u00e9l\u00e9 que l’oeuvre-au-noir repr\u00e9sente l’\u00e9tape qui calcine les obscurantismes pour tendre vers un humanisme salvateur.<\/p>\n\n\n\n

    Les cases du damier ne s’opposent plus mais s’associent pour mener au chemin de la dame, car les unes sans les autres ne sont qu’une vaine g\u00e9om\u00e9trie, vide de sens.<\/p>\n\n\n\n

    Je calligraphie ma vie \u00e0 l’encre de Chine et au fusain. Le noir est devenu la plus fascinante des couleurs pour ce qu’elle cache en elle de beaut\u00e9 profonde ou de laideur selon le regard que l’on porte sur les choses.<\/p>\n\n\n\n

    En tournant l’arabica d’Ethiopie fumant dans ma tasse, je me laisse entra\u00eener dans le maelstr\u00f6m lilliputien couleur de jais contenu par les parois de c\u00e9ramique \u00e9clatantes de blancheur.<\/p>\n\n\n\n

        J’ose croire que le cauchemar ne reviendra pas.<\/p>\n\n\n\n

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